Giovane

Ho incontrato un ragazzo, innamorato delle parole, delle attraversate veloci, dei sogni che non lasciano traccia. Giovane è quel ragazzo, come il vino d’uva vendemmiato ieri: non rimane inginocchiato a coglierne il profumo, corre in avanti, ad afferrare il bicchiere dell’ultima staffa. Giovane è il suo nome, si nota a fuoco, al di là delle ombre che gli girano intorno, senza lasciare nulla d’importante.

E’ giovane davvero, più della stizza, per le mani in tasca a forza. E’ giovane il suo cuore, come l’erba fumata senza lingua né sapore; erba fumata per sostenere gli sguardi perduti… inconcludenti. Giovane è l’amore che si porta appresso, acerbo come noci appena cadute e già rubate alla terra. Il mio amico non lo sa ancora, ma per ogni calcio, per ogni offesa, ai domani, saranno le sofferenze per gli anni gettati, a cancellarne le gioie, nascoste, a venire. Giovane è il mio amico, nonostante le pagine aperte dai rinculi, dove non è più possibile passare, delle promesse che non sarà possibile mantenere. E’ giovane il mio amico, per capire l’inverso innanzi, per conoscerne l’avviso, ormai minaccia.

E’ giovane, come l’amore per la mia compagna che non so spiegarle, né raccontarle, ma è amore giovane, perché dorme sulla follia di ogni carezza che non so donarle. Il mio amico è giovane, più ancora del futuro, che è già oggi, ecco perché ho speranza di incontrarlo ancora.